Cinq ans plus tôt, ma fille avait disparu à l'âge de seize ans.
Un instant, elle claquait les portes des placards parce que son père, Paul, lui avait interdit de voir un garçon nommé Andy, et l'instant d'après, elle avait complètement disparu, comme si le monde l'avait engloutie.
La police a mené des recherches. Les voisins ont apporté leur aide. La photo de ma fille était affichée dans la vitrine de l'épicerie, à la station-service et sur tous les panneaux d'affichage des églises de la ville.
Rien n'est revenu. Pas une seule piste sérieuse. Pas une seule réponse.
Paul m'a d'abord blâmé en privé, puis comme s'il voulait un public.
« Tu aurais dû le savoir », m’a-t-il dit la semaine suivant sa disparition.
« Je ne savais pas qu'elle partait, Paul. »
« Ouais, on ne se rend jamais compte de rien avant qu'il ne soit trop tard, Jodi. »
Il a dit pire par la suite — à tel point que j'ai commencé à le croire.
La troisième année, il avait emménagé avec une femme nommée Amber et m'avait laissée dans la même maison silencieuse, la chambre de Jennifer bien fermée au bout du couloir.
Nous étions encore mariés sur le papier. Je n'ai simplement jamais trouvé la force de terminer ce qu'il avait commencé.
Et voilà qu'il y avait un bébé dans ma cuisine, portant la veste de ma fille.
J'ai posé le panier sur la table et je me suis forcée à bouger.
Pour des instructions plus détaillées, veuillez cliquer sur le bouton ci-dessous (>) et suivez-nous sur Facebook.
