La perte de ma fille m'a obligée à apprendre à survivre à l'inimaginable. Je pensais avoir déjà vécu le pire le jour où nous avons enterré Grace, à l'âge de onze ans.
Je n'aurais jamais imaginé que, deux ans plus tard, un simple coup de téléphone de son ancienne école me révélerait tout ce que je croyais au sujet de sa mort.
À ce moment-là, j'étais complètement anéantie. Neil s'est occupé de tout : les papiers de l'hôpital, les funérailles, les décisions que je ne pouvais pas prendre, perdue dans le brouillard du chagrin. Il m'a annoncé que Grace était en état de mort cérébrale, qu'il n'y avait plus d'espoir. J'ai signé les formulaires sans les lire attentivement. Nous n'avions pas d'autres enfants, et je lui ai dit que je ne supporterais pas la perte d'un autre.
Puis, un jeudi matin tranquille, le téléphone fixe sonna. Nous ne l'utilisions plus, alors la sonnerie me fit sursauter. La personne à l'autre bout du fil se présenta : Frank, le directeur de l'ancienne école de Grace. Il expliqua qu'une jeune fille était dans son bureau, qu'elle voulait parler à sa mère et qu'elle lui avait donné mon nom et mon numéro.
Je lui ai dit qu'il devait y avoir une erreur. Ma fille était morte.
Il y eut un silence. Puis il dit que la jeune fille avait dit s'appeler Grace et qu'elle ressemblait trait pour trait à la photo encore dans les archives. Mon cœur s'emballa. Avant même de pouvoir le calmer, j'entendis un mouvement, puis une petite voix tremblante.
« Maman ? Viens me chercher, s'il te plaît. »
Le téléphone m'a glissé des mains.
C'était sa voix.
Pour des instructions plus détaillées, veuillez cliquer sur le bouton ci-dessous (>) et suivez-nous sur Facebook.
