Instructions seulement.
Pour la première fois depuis les funérailles, le doute fit son entrée dans la pièce, écrit de la main de mon fils.
J'ai remercié Mme Dilmore et je suis sortie en courant. Un instant, j'ai failli appeler Charlie. Mais la lettre était claire.
Suivez-le.
Je suis donc allée en voiture jusqu'à son bureau et j'ai attendu.
Je lui ai envoyé un texto : « Qu'est-ce que tu veux pour le dîner ? »
Il a répondu quelques minutes plus tard : « Réunion tardive. Ne m'attendez pas. »
J'ai senti une boule dans l'estomac.
Vingt minutes plus tard, il est sorti et est parti en voiture. Je l'ai suivi.
Quarante minutes plus tard, il se gara sur le parking de l'hôpital pour enfants, celui-là même où Owen avait été soigné. Il sortit des cartons du coffre et entra.
Je l'ai suivi en silence.
Par une étroite fenêtre, je l'ai vu se changer et enfiler une tenue voyante et ridicule : d'énormes bretelles,
Un manteau à carreaux et un nez de clown rouge.
Il a ensuite été admis dans le service de pédiatrie.
Les enfants se mirent à sourire avant même qu'il ne les atteigne. Il distribua des jouets, plaisanta et trébucha exprès pour les faire rire.
Une infirmière sourit et l'appela : « Professeur Rires ».
J'ai figé.
Rien de tout cela ne correspondait aux soupçons que la lettre d'Owen avait semés.
« Charlie », ai-je appelé doucement.
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